LEITURIZARTE "...uma confissão de que a vida não basta." (Fernando Pessoa): Peregrinação

sábado, 16 de abril de 2011

Peregrinação

Peregrinação

De que areias e desertos,
É feita tua solidão, tão frágil
Como os rastros na poeira
Esparsos pelo vento?

De que distâncias são feitos
Esses horizontes, imensos,
Paralelos, contínuos,
intocáveis?

Em que céus sem estrelas
Habitam teus sonhos
Tristes, vagos, desconhecidos?

Em que sorriso escondeu
Tua alegria?

Que ilusão roubou-te
A fantasia?

E agora nua e fria,
Por onde andas
a procura de ti?

Célia Firmino

Um comentário:

Unknown disse...: Olá querida amiga e professora inesquecível.
Seu blog esta lindo, e como sempre com postagens interessantíssimas!; 20 de junho de 2013 às 15:24

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A criança que fui chora na estrada

A criança que fui chora na estrada.
Deixei-a ali quando vim ser quem sou;
Mas hoje, vendo que o que sou é nada,
Quero ir buscar quem fui onde ficou.

Ah, como hei-de encontrá-lo? Quem errou
A vinda tem a regressão errada.
Já não sei de onde vim nem onde estou.
De o não saber, minha alma está parada.

Se ao menos atingir neste lugar
Um alto monte, de onde possa enfim
O que esqueci, olhando-o, relembrar,

Na ausência, ao menos, saberei de mim,
E, ao ver-me tal qual fui ao longe, achar
Em mim um pouco de quando era assim.

Fernando Pessoa

Fiz de mim o que não soube...

"Fiz de mim o que não soube ,
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho.
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário,
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo E vou escrever esta história para provar que sou sublime."

Fernando Pessoa, Tabacaria (fragmento)

Não tenho um caminho novo, o que eu tenho de novo é o jeito de caminhar. (Thiago de Mello)

Venho armado de amor, para trabalhar cantando na construção do amanhã . Amor dá tudo que tem, rebato a esperança e planto a clara certeza de um novo mundo. Um dia, a cordilheira chilena em fogo, quase calou para sempre meu coração de companheiro . Mas atravessei o incêndio e continuo a cantar. Não tenho caminho novo, o que tenho de novo é o jeito de caminhar . Com a dor alheia aprendi que o mundo não é só meu . Mas, sobretudo aprendi que mais do que simplesmente viver, o que na verdade importa, antes que a vida apodreça, é trabalhar a mudança do que é preciso mudar . Cada um na sua vez, cada qual no seu lugar.

A obra como enigma

A obra como enigma... A obra de arte não é apenas fruição, ela se oferece ao espírito como objeto de interrogação, de pesquisa e de perplexidade. A partir do momento que atrai um olhar, invoca, irresistivelmente uma consciência crítica que a acompanha como uma sombra, seguindo a cada um dos seus passos. No entanto, o artista não escreve para ser julgado ou criticado. Ele deseja um olhar mudo, uma adesão sem voz. Escreve uma obra para ser vivida, contemplada, não porém criticada, julgada, comentada. Essa recusa ao julgamento não é simples expressão de orgulho, mas uma condição da criação, uma espécie de obstinação que leva o artista à perseguição de sua obra, o que não significa que talento esteja condicionado ao orgulho. O escritor não escreve para receber elogios e o papel do crítico não é satisfazer o artista. O escritor, quando ciente de sua obra, não se sente atingido pela crítica. É como se a obra estivesse irredutível à toda consciência intelectual ou estética e, portanto, insubmissa à julgamentos. Bibliografia: Picon,Gaëtan. O Escritor e sua sombra. São Paulo: Editora Nacional. 1970)

Encontro marcado

Quem não tiver passado nunca tardes inteiras diante de um livro, com as orelhas ardendo e o cabelo caído no rosto, lendo e lendo, esquecido do mundo e sem perceber que estava com fome ou com frio...
Quem nunca tiver chorado abertamente ou dissimuladamente lágrimas amargas porque uma história maravilhosa acabou e era preciso se despedir dos personagens com os quais tinha corrido tantas aventuras, que amava e admirava, pelo destino dos quais temera e rezara e sem cuja companhia a vida pareceria vazia e sem sentido...
Quem não conhecer tudo isso por experiência própria, provavelmente não poderá compreender o que Bástian fez então, em sua História Sem Fim.

"Pássaros Feridos"

"Existe uma lenda acerca de um pássaro que só canta uma vez na vida, com mais suavidade que qualquer outra criatura sobre a terra. A partir do momento em que deixa o ninho, começa a procurar um espinheiro-alvar, e só descansa quando o encontra. Depois, cantando entre os galhos selvagens, empala-se no acúleo mais agudo e mais comprido. E, morrendo, sublima a própria agonia e despede um canto mais belo que o da cotovia e o de rouxinol. Um canto superlativo, cujo preço é a existência. Mas o mundo inteiro pára para ouvi-lo, e Deus sorri no céu. Pois o melhor só se adquire à custa de um grande sofrimento ... Pelo menos é o que diz a lenda. O pássaro com o espinho cravado no peito segue uma lei imutável; impelido por ela, não sabe o que é empalar-se, e morre cantando. No instante em que o espinho penetra não há consciência nele do morrer futuro; limita-se a cantar e canta até que não lhe sobra vida para emitir uma única nota. Mas nós, quando enfiamos os espinhos no peito, nós sabemos. Compreendemos. E assim mesmo o fazemos. Assim mesmo o fazemos." (Pássaros Feridos, de Colleen McCullough)

LEITURIZARTE "...uma confissão de que a vida não basta." (Fernando Pessoa)

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